Há dias em que acordo sendo muitas. Antes mesmo que a manhã estenda sua claridade pelas frestas da janela, já me chamam por nomes diversos. Uns me procuram professora. Outros me querem pesquisadora. Há quem necessite da enfermeira. E, quando o mundo silencia por um instante, desperta também a poetisa. Por trás de todas, vive a mulher — centro e…

Há pessoas que se perdem no mar por falta de terra. Outras se perdem em terra firme por falta de livros. Conheci um homem assim. Caminhava pelas ruas como quem atravessa um oceano revolto, desviando-se das ondas invisíveis do tempo, tropeçando em notícias rasas, em conversas sem profundidade, em dias que vinham e iam sem deixar vestígios. Trazia…

Deus me livre de ser santa, boazinha ou coisa do gênero. Daquelas que não saem do quadrado para não machucar o outro. A própria palavra já separa: eu e o outro. Se o que digo magoa, estou apenas sendo sincera. Deus me livre da falta de poesia feita por mulheres na literatura de cordel. Poesia que voa alto e alcança o céu. Que Ele também me…

A cidade amanhece como em tantos outros dias: passos apressados, portas entreabertas, o aroma do café recém-passado escapando pelas frestas da manhã. Tudo parece seguir seu curso habitual — e, ainda assim, há algo diferente. Algo sutil, quase invisível. É Páscoa. Não se anuncia em alardes. Não exige atenção. A Páscoa acontece,…

Por: ÂNGELA RODRIGUES GURGEL Não, não aceitaremos convite para comemorar a Ditadura Militar... Não vamos celebrar a dor das famílias que ainda carregam na memória as lembranças manchadas pelo sangue das torturas... Não, não vamos comemorar esse crime hediondo que muitos tentam transformar em glória... Não, ninguém…

Na lida do campo e da sala de aula, ela semeia saber com mãos calejadas. Entre o cheiro da terra e o som da enxada, brota a esperança em palavras ensinadas. Seu quadro-negro é o céu da manhã, onde risca sonhos com giz de afeto. E cada aluno, como grão de amanhã, cresce regado por seu olhar discreto. Veste simplicidade como quem veste…

Naquela manhã de 1883, o sol nasceu diferente sobre Mossoró. Não era apenas mais um dia quente no sertão potiguar — era o dia em que uma cidade inteira decidiu que a liberdade não podia esperar pelas leis lentas do Império. Enquanto o Brasil ainda engatinhava rumo à abolição, Mossoró correu. E correu na frente. Na terra onde o sol é rei, A…

Nas encostas de Martins, onde o vento canta, vivo cantando a vida, alma que nunca se espanta. Feita de sol nordestino e chão de esperança, sou malabarista que transforma dor em dança. Já enfrentei noites sem luar, mas aprendi que até o silêncio pode ensinar. Com o coração aberto e olhar de guerreira, sigo fazendo da queda uma…

Idoso é tempo que anda devagar, mas que já correu mais do que o vento. É silêncio que ensina a escutar, é memória bordada em sentimento. Não é peso, é pilar. Não é fim, é fundamento. É quem já viu o mundo girar e ainda gira por dentro. Chamam de inútil quem não vê que há força em mãos enrugadas, que há luz em olhos que já choraram e…

Hoje acordei e visitei o meu baú das experiências de vida enquanto martinense natural, e de cidadania mossoroense e messeniense, procurando algo que denotasse o significado da cultura na minha cotidianidade. Ao abrir o meu baú da história de vida logo encontrei fatos comprobatórios de que tenho defendido a concepção de que fazer cultura é muito…